butée... Il cherchait des jeunes filles pour le film qu'ilpréparait et proposa à maman de me faire faire desbouts d'essai. Elle se montra enthousiaste. Je me liqué-fiai.

A la veille du rendez-vous au studio, je lui annonçai que je me sentais incapable d'affronter une caméra. "J'aime encore mieux faire des ménages", lui dis-je d'un air lugubre. On me considéra comme unedébile. Mon éducation était décidément un échec. 

Après la mort de ma mère, trente ans plus tard, j'ai recueilli le grand cahier de maroquin rouge où ellenotait ses réflexions, ses poèmes, et recopiait ses plusbelles lettres, à Marie Laurentin, à Jean Cocteau, àPierre Benoit, à Paul Poiret, à son frère, à tant d'autres. Au détour d'une page, dix lignes pour dire sa déceptiondevant sa fille aînée, qui n'avait alors que seize ans : "Rosie a une nature plus réceptive que créatrice. je

Je sais maintenant qu'elle n'a pas desens majeurs. Elle doute d'elle etcroit trop aux livres. Elle se voit éner-gique, elle n'est que butée. Je commenceà perdre espoir pour son avenir".             Ma pauvre maman, j'allais te décevoir longtemps encore et mettre des années à sortir de ma léthargie.      C'est beaucoup plus tard que j'ai compris ce qui m'avait paralysée : l'impossibilité de ressembler à ma mère et l'absence de tout autre modèle. Nicole Arouet était une des seules femmes                                                     de ma --->