douze ans après le premier pour éclairer des zonesvolontairement laissées dans l'ombre jusqu'ici,avec la franchise et l'insouciance que seul l'âgepeut conférer.

Le roman, c'était bien commode, surtoutvis-à-vis de ses proches, car la réalité est souventrugueuse ou blessante. Mais vient hélas un tempsoù les proches se raréfient, surtout quand ils sontvos contemporains et l'on se retrouve un jour en rasecampagne dans un état de semi-liberté désertique.En revanche, un des rares avantages de l'âge, c'est dene plus avoir peur de grand chose, de savoir qu'il esttrop tard pour changer de route et d'image et que le tableauest plus ou moins définitif. C'est en somme l'heurede vérité.

Est-ce toute la vérité ? En tout cas, ce n'est riend'autre que la vérité. Mais peut-on jamais se vanterde connaître toute la vérité sur soi-même ? Et lamanière dont on raconte sa vie n'est-elle pas aussirévélatrice que sa vie même ? D'autant que le bonheurd'écrire, c'est aussi de donner naissance à des per-sonnages qu'on n'a pas su être, pas osé être. C'estune sorte de revanche sur tout ce qu'on a manqué danssa vie. Et c'est l'occasion de commencer son histoire comme un Conte de Fées : "Il était une fois unepetite fille qui naquit le 31 janvier 1920 à Paris et qui 'ons'appelait appela Rosie..."